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São três da tarde, somos sete sentados numa cama muito grande a comer bolos e a beber café. O meu irmão apanhou o avião hoje de manhã – só decidiu ontem à noite – e vai passar aqui uma semana. Eu entretenho o meu pai com histórias das urgências. Ninguém tem medo – parto eu do principio. E o meu pai diz: “saiu-te este sítio! Melhor que os sítios por onde andas à noite”. Já não estávamos de acordo há muito tempo. E ele continua: “antes havia um repórter nos hospitais que contava histórias sérias e foi assim que soubemos que o X tinha morrido, estava lá a fotografia dele e da rua”. Eu até tinha pegado num livro para ler, mas passei horas a ouvir as paredes com as portas de correr, a pensar que devir embora (mas qual é a “dimensão” disto?) e o resto a ver gente amarela.